Ressaca

O cara estava olhando o teto.
Dez horas da manhã.
O rádio relógio ligou, com seu alarme de som anasalado e constante.
Acordou e pulou da cama, reclamando do ventilador que estava desligado
e do sol que entrava pela veneziana quebrada.
Ressaca. Forte.
Ele amaldiçoou o inventor da cerveja, mas agradeceu por estar em casa.

Como de costume, procurou o maço de cigarros e seu isqueiro. Achou o cinzeiro cheio de bagas,
nada de cigarros.
Sua parcimônia já conhece a rotina, não há estresse, apenas normalidade
na mão que abre a gaveta, que pega o pacote de Xiru, puxa uma folha
e deixa no travesseiro
enquanto a outra mão está desmanchando as bagas
Sim, a merda bateu à sua porta
Ou não.
Ao olhar para o chão, vê as notas de R$ 100,00 espalhadas, amassadas...uma centena?
Muito mais!
E, após uma reflexão demorada, entre flashbacks e devaneios, ele recorda do bar, da cerveja, o flerte com a mulher casada, a aceitação do marido, um apartamento, a mulher nua, o sexo com ela. O marido, subitamente, vestido de mulher, ao seu lado...um soco, gritos...a arma, tiros, choro compulsivo...

Um sorriso seco, sem emoção, sem medo ou culpa, trazendo apenas uma confirmação, mostrando sua falta de noção e discernimento:
"Minha noite garantiu meu mês!"